Taiye Selasi: A Afropolitina

Em casa, em muitos mundos: Taiye Selasi nasceu em Londres e cresceu em Massachusetts. Seus pais, tanto médicos quanto ativistas dos direitos civis, são de Gana.

No caso de Taiye Selasi, Deus segurou o regador cheio de beleza, glamour, sabedoria e talento literário por um longo tempo sobre uma pessoa. E nós lhe concedemos isso, porque a mulher que nasceu em Londres e cresceu em Massachusetts, filha de um pediatra nigeriano-escocês e de um cirurgião ganês, tem com sua estréia "Essas coisas não acontecem assim" (mais na atual ChroniquesDuVasteMonde Mulher) escrito um dos livros mais bonitos do ano. Um romance de cor biográfica que é uma viagem ao coração de uma família de imigrantes africanos nos EUA - classe média alta, graduados em Yale e Oxford, como Taiye Selasi, médicos, advogados, artistas. Seis pessoas que se machucam e se perdem, e apenas anos depois a reconciliação em solo africano é bem-sucedida. O romance rompe com força o clichê dos pobres africanos sem educação e ambição.

Ícone de toda uma geração de jovens com formação acadêmica e raízes africanas, Taiye, que agora mora em Nova York e Roma, tornou-se um ensaio na revista "LIP Magazine" em 2005, que depois se espalhou pela internet em grande velocidade. Como estudante descreveu a sua existência entre continentes e culturas e inventou o termo "Afropolitan", que é agora usado em todo o mundo: "Esta última geração de emigrantes africanos é reconhecida pela combinação da moda londrina, do jargão de Nova Iorque, dos valores africanos e dos sucessos académicos. não é a geração mais legal do mundo? "

Desde então, é até adorado por escritores famosos como Salman Rushdie e Toni Morrison. Selasi acha isso normal, assim como o fato de que a musa não a beijou primeiro depois de uma longa pausa, mas espontaneamente tomando banho e seu livro foi vendido para 15 países antes mesmo de ser lançado. Sua mãe havia pregado para ela desde cedo que a ambição é uma obrigação. Desde então, Taiye Selasi procura seus modelos no topo. "Eu não sou tão criativo quanto Deus, mas farei o meu melhor."

Leituras: Taiye Selasi em turnê na Alemanha e na Suíça

• 13.04.2013, Berlim, KulturBrauerei
• 14.04.2013, Heidelberg, Instituto Alemão-Americano
• 16.04.2013, Zurique, comerciantes
• 17.04.2013, Freiburg, Peterhofkeller da Universidade de Friburgo
• 18.04.2013, Frankfurt, Literaturhaus Frankfurt
• 19.04.2013, Lüneburg, Roy Robson Concept House
• 20.04.2013, Hamburgo, jardim zoológico de Hagenbeck
• 25.04.2013, Stuttgart, Theaterhaus

Leia o excerto de "Estas coisas não acontecem apenas" por Taiye Selasi

Taiye Selasi: "Estas coisas não acontecem assim", editora S. Fischer, 400 p., 21,99 euros

um Kweku morre descalço em um domingo antes do amanhecer, seus chinelos se encolhendo na porta do quarto como cachorros. Agora ele está no limiar entre a varanda de vidro e o jardim, imaginando se deveria voltar para pegar os chinelos. Ele não a pega. Sua segunda esposa, Ama, está dormindo lá no quarto, seus lábios ligeiramente abertos, franzindo a testa, suas bochechas quentes em busca de um lugar fresco no travesseiro, Kweku não quer acordá-la. Ele não teria feito isso mesmo se tivesse tentado. Ela dorme como um cocoyam. Uma coisa sem órgãos dos sentidos. Ela dorme como a mãe dele, isolada do mundo. A casa poderia ser esvaziada pelos nigerianos em chinelos - eles poderiam rolar até a porta em tanques do exército russo enferrujado, independentemente das baixas, como fazem agora na Ilha Victoria em Lagos (pelo menos ele ouve isso de seus amigos, Petróleo). Reis e cowboys dirigiram-se para a Grande Lagos, esse tipo estranho de africanos: destemido e rico). Ama suavemente e felizmente continuaria a roncar, o acompanhamento musical de um sonho da dança da fada de açúcar e Tchaikovsky.

Ela dorme como uma criança. Ele pensa de qualquer maneira, leva-o do quarto para a varanda de vidro; um ato demonstrativo de cautela. Um espetáculo para si mesmo, ele faz isso há muito tempo, desde que deixou sua aldeia, pequenas peças ao ar livre para um público individual. Ou para duas pessoas. Para ele e seu cinegrafista, o cinegrafista invisível e silencioso, que muitas décadas atrás fugiu com ele, secretamente, no escuro, mesmo antes do amanhecer, o oceano muito perto. Este cinegrafista que o segue desde e em todo lugar. Silenciosamente filmando sua vida. Ou: a vida do homem que ele quer ser e de quem ele nunca se tornará. Esta cena, uma cena de quarto: o marido empático.Quem não faz barulho quando desliza para fora da cama, arremessando silenciosamente o cobertor, colocando um pé atrás do outro no chão e fazendo todo o possível para não acordar sua esposa que não desperta. Não se levante muito rápido, senão o colchão se moverá. Muito silenciosamente se esgueirando pela sala, silenciosamente fechando a porta. Então, silenciosamente ao longo do corredor, através da porta para o pátio, onde ela não pode ouvi-lo garantido. Ainda na ponta dos pés. A passagem curta e aquecida do caminho de dormir até os aposentos, onde ele pára por um momento para admirar sua casa.

É uma composição engenhosa, com um layout de um só andar, não particularmente original, mas funcional e, acima de tudo, elegantemente planejada. Um pátio simples no meio, com uma porta de cada lado, para os aposentos, para o Esstrakt, para o quarto grande, para os quartos de hóspedes. Ele escreveu o rascunho em um refeitório do hospital em um guardanapo, o terceiro ano de residência, aos trinta e um anos. Aos quarenta e oito anos, ele comprou a propriedade de um paciente de Nápoles, um rico agente imobiliário ligado à máfia e diabetes tipo II, que se mudara para Acra porque a cidade lembra Nápoles nos anos cinquenta, afirma ele perto da miséria, o ar fresco do mar tão perto do esgoto, na praia, pessoas fedidas ao lado de pobres fedorentos. Aos quarenta e nove anos ele encontrou um carpinteiro que estava pronto para aceitar a ordem? o único ganense que não se recusou a construir uma casa com um buraco no meio. Este carpinteiro tinha setenta anos, com uma estrela verde e um pacote de seis. Ele trabalhou sem falhas e sempre sozinho, e depois de dois anos ele estava pronto. Aos cinquenta e um anos, Kweku trouxe suas coisas, mas achou que estava calmo demais. Aos cinquenta e três anos, ele se casou pela segunda vez. Elegantemente planejado. Agora ele pára de um lado da praça, entre as portas. Aqui, a estrutura é claramente visível, ele pode ver o desenho e ele olha para ele, assim como o pintor olha para uma pintura ou a mãe olha para o recém-nascido. Cheio de confusão e reverência que essa coisa concebida em algum lugar da cabeça ou do corpo conseguiu penetrar no mundo e agora tem vida própria. Um pouco perplexo. Como chegou aqui, dele para ele? (É claro que ele sabe, pelo uso apropriado das ferramentas apropriadas, que se aplica ao pintor, à mãe, ao arquiteto amador - mas, ainda assim, é um milagre vê-lo assim.) Sua casa. Sua casa bonita, funcional e elegante que lhe apareceu como um todo, como um conceito total, em um único momento, como um óvulo fertilizado que é inexplicavelmente lançado da escuridão e contém um código genético completo. Um sistema lógico Os quatro quadrantes: um arco para simetria, para seu treinamento, para representar graficamente, para a bússola, jornada eterna, eterno retorno e assim por diante, um pátio cinza, não verde, pedra brilhante, ardósia, concreto, uma refutação tropical, por assim dizer. a casa. Isto é, a casa repensada, todas as linhas claras e retas, nada exuberante, macio ou verde. Em um único momento. Tudo está lá. Aqui e agora. Décadas mais tarde, numa rua em Old Adabraka, um subúrbio decadente de mansões coloniais, estuque branco, cães vadios. A casa é a coisa mais linda que ele já criou? exceto Taiwo, ele pensa de repente. O pensamento foi um choque. Quando o próprio Taiwo aparece diante dele? os cílios, um matagal negro, as bochechas esculpidas em pedra e pedras preciosas como olhos, seus lábios rosados, a mesma cor que o interior de uma concha, impossível impossível, uma garota impossível? e sua cena "marido empático" incomoda. Então ela se dissolve em fumaça. A casa é a coisa mais linda que ele já criou sozinha, ele se corrigiu. Depois, ele continua o corredor até a sala de estar, passando pela porta da sala de estar, pela sala de jantar, até a varanda de vidro e a soleira. Onde ele pára.

dois No final da manhã, quando começou a nevar e o homem parou de morrer e um cachorro cheirou a morte, Olu rapidamente deixou o hospital, desligou o Blackberry, parou o café e começou a chorar. Ele não terá idéia de como o dia começou em Gana, ele estará a quilômetros e oceanos e fusos horários de distância (e outros tipos de distâncias que são mais difíceis de superar, como corações partidos e raiva e dor petrificada e todas as perguntas) que ficou sem resposta ou sem resposta por muito tempo, e gerações de pai e filho, silêncio e vergonha) enquanto ele agita o leite de soja no café, em uma cafeteria do hospital, com um olhar embaçado, sem dormir, aqui e não ali. Mas ele vai imaginar isso? seu pai, ali, morto em um jardim, um homem saudável, de cinquenta e sete anos, em excelente forma, com bíceps redondos sob a pele dos braços, uma pequena barriga redonda sob a camiseta, uma camiseta do Fruit of the Loom, branco em marrom escuro, mais aquelas ridículas calça MC Hammer que ele odeia, Olu, e ama kweku? e embora ele tente (ele é um médico, ele sabe, ele não aguenta quando seus pacientes lhe perguntam: "E se você estiver errado?"), ele não vai deixar de pensar nisso. Que os médicos estão errados. Que tais coisas não acontecem "às vezes". Que algo aconteceu lá.Nenhum médico com sua experiência e certamente não um médico excepcionalmente bom? e você pode dizer o que quiser, mas o homem era de primeira classe em seu trabalho, até mesmo seus adversários admitem isso, um "artista no bisturi", um cirurgião sem paralelo, um carniense ganense e assim por diante? Nenhum médico desse calibre poderia ter negligenciado quaisquer sinais de um ataque cardíaco em desenvolvimento lento. Trombose coronariana típica. Problema zero. Agir rápido E ele teria tido tempo suficiente, meia hora, e isso parece bastante subavaliado, afinal de contas, o que mamãe diz, trinta minutos para agir, para voltar à "educação", como o dr. Soto diria, o melhor médico de Olus, seu santo natal Xicano. Passar por sintomas, fazer um diagnóstico, levantar-se, ir para dentro de casa, acordar a mulher e se a mulher não pode dirigir? o que pode ser assumido, ela não pode ler? fique atrás do volante e entre em segurança. E colocar chinelos, meu Deus. Mas ele não fez nada disso. Nada passou, não criou nada. Só cruzou uma varanda de vidro, caiu na grama. Por nenhuma razão aparente? ou por razões inescrutáveis ​​que Olu não pode prever e que ele não pode perdoar, condenado à ignorância? seu pai estava deitado, Kweku Sai, a Grande Esperança, o Ga, o filho pródigo, o prodígio perdido, apenas ficou deitado em suas roupas de dormir, sem fazer nada até o sol implacável se levantar, menos uma insurreição do que uma insurreição através da espada de ouro, enquanto dentro da esposa abriu os olhos e viu os chinelos na porta. E porque ela achou isso estranho, ela foi procurá-lo e encontrou-o. Morto. Um cirurgião excepcional. E um ataque cardíaco comum.

Em média, você tem quarenta minutos entre o início do ataque e a morte. Então, mesmo que seja verdade que tais coisas acontecem "às vezes", isto é, se é verdade que corações saudáveis ​​"às vezes" cãibram, como do nada, como uma cãibra nas pernas, ainda há a questão do tempo. Os minutos inteiros entre. Entre o primeiro ponto e o último suspiro. Especialmente esses momentos fascinam Olu, ele é obcecado por eles, já toda a sua vida, na juventude como atleta, depois como médico. Os momentos que determinam o resultado. Os momentos tranquilos. Aquele silêncio rasgado entre gatilho e ação, quando o pensamento se concentra apenas no que o momento exige, e o mundo inteiro diminui, como se quisesse ver o que acontece. Se um age e o outro não. Os momentos em que é tarde demais. Não é o fim em si? aqueles poucos, desesperados e estridentes segundos que precedem o bipe final, ou o bip prolongado da linha zero - mas o silêncio diante dele, a interrupção da ação, a pausa. Essa quebra está sempre lá, sabe Olu, sem exceção. Os segundos imediatamente depois que a pistola começa e o corredor fica para baixo ou aparece cedo demais. Ou depois que o tiro vítima sente como a bala rasga sua pele, e sente pela ferida com a mão ou não. O mundo está parado. Se o corredor vence e se o paciente passa, em última análise, tem menos a ver com a forma como ele cruza a linha do que com o que ele fez nos momentos imediatamente anteriores. Kweku não fez nada e Olu não sabe por quê. Como seu pai não sabia o que estava acontecendo? E se ele percebesse, como ele poderia ficar lá para morrer? Não. Algo tinha que acontecer que se orientou, um sentimento avassalador, uma confusão mental. Olu não sabe o que foi. Ele só sabe muito: um homem ativo, com menos de 60 anos, sem doenças conhecidas, criado com peixes de água doce, correndo cinco quilômetros todos os dias, fodendo um idiota atraente da aldeia? Você pode dizer o que quiser, mas essa nova esposa não é uma enfermeira. Não faz sentido recriminar, mas pode ter havido esperança, as compressões torácicas certas / se ela acordou? mas tal homem não morre de parada cardíaca em um jardim. Algo deve tê-lo parado.

Don't ask where I'm from, ask where I'm a local | Taiye Selasi (Pode 2024).