Daphne du Maurier: "Rebecca"

O livro

Em Monte Carlo, uma jovem e tímida mulher conhece o viúvo Maxim de Winter. Ela é atraída por ele e empurra seus ataques de melancolia pela morte de sua esposa Rebecca, que morreu em um acidente de barco. Quando ele faz uma proposta de casamento dentro de uma semana, ela se surpreende? mas muito feliz. Depois de uma lua de mel pródiga, o casal retorna à mansão de Winter Manderley, na Cornualha. Enquanto ele cuida da administração da propriedade novamente, seu amor parece diminuir. E a nova Sra. De Winter tem que perceber que seu antecessor ainda está estranhamente presente em toda a casa. Perto do desespero, ela vem por trás do segredo sombrio de Manderley? e a do marido. O romance atmosférico denso de Daphne du Maurier é um clássico: psicologicamente hábil, conta a história de um grande amor destrutivo.

Um segredo sombrio, um amor destrutivo, emocionante para o fim furioso. Um clássico.

O autor

Daphne du Maurier (1907-1989) publicou seu primeiro romance aos 24 anos e é uma das escritoras mais populares do mundo. Seu romance "Rebecca" foi, como seu conto "Os Pássaros", de Alfred Hitchcock, filmado e recebido em 1940 um Oscar como "melhor filme". Em 1969 ela foi condecorada pela rainha inglesa por seus serviços à literatura.

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Leia a amostra "Rebecca"

Ontem à noite sonhei que estava de volta a Manderley. Vi-me ao lado do portão de ferro da entrada da garagem e, a princípio, não consegui entrar, pois o caminho estava fechado para mim. Castelo e corrente pendurados no portão. Sonhei com o porteiro e não obtive resposta, e quando olhei através das barras enferrujadas, vi que a portaria estava desabitada.

Nenhuma fumaça subiu da chaminé e as pequenas janelas se abriram. Então, como todos os sonhadores, de repente tive poderes sobrenaturais e, como um ser desencarnado, passei pelo obstáculo. À minha frente, a entrada da garagem contorcia-se, torcida e retorcida como de tempos imemoriais, mas, enquanto eu caminhava, percebi que alguma coisa havia mudado; o caminho não era o que havíamos conhecido; ele era magro e desleixado.

No começo isso me confundiu, e eu não entendi. E foi só quando tive que me desviar da cabeça com um galho balançando que percebi o que tinha acontecido. A natureza voltou à sua direita; sem pressa, em seu modo silencioso e secreto, ela havia gradualmente se espalhado pelo longo caminho com dedos compridos no caminho. A floresta, que outrora havia sido um perigo ameaçador, finalmente conseguiu vencer. Silenciosamente, suas árvores penetraram cada vez mais perto do limite. Buchen cuidava de seus troncos nus cinza-brancos um contra o outro, entrelaçando seus galhos em um estranho abraço e construía um cofre sobre a minha cabeça como o arco de uma igreja.

A abordagem era uma faixa estreita, um fio fino em comparação com o passado, o cascalho desaparecido, sufocado por grama e musgo. As árvores estendiam ramos baixos que inibiam o passo; suas raízes retorcidas se projetavam como garras da morte. Aqui e ali reconheci arbustos nesta selva: hortênsias cujas cabeças azuis eram uma celebridade. Nenhuma mão os aparou, eles eram ferozes e agora floresciam até o tamanho gigante, pretos e feios como a erva inútil sem nome ao lado deles.

Mais longe, mais para o leste, agora para o oeste, o caminho miserável que outrora fora o nosso caminho de entrada. Às vezes eu pensava que ele havia desaparecido completamente agora, mas reapareceu, talvez, ou talvez laboriosamente, subindo a borda de um fosso lamacento, que as chuvas de inverno tinham lavado, atrás de uma árvore caída. Eu não achei que o caminho fosse tão longo. As milhas devem ter se multiplicado, assim como as árvores haviam feito, e esse caminho levava a um labirinto, um deserto abafado, mas não à casa. De repente, fiquei na frente dele; a selva desenfreada de moitas tinha bloqueado minha visão, e eu fiquei ali, meu coração batendo forte no peito, e senti a dor de inchar lágrimas em meus olhos.

Havia Manderley, nosso Manderley, silencioso, secreto como sempre fora; a pedra cinzenta tremeluzia à luz da lua dos meus sonhos, as altas janelas de duas partes refletiam o gramado verde, o terraço.O tempo não poderia destruir a perfeita simetria daquelas paredes, e não a harmonia da situação? uma gema em uma mão aberta. O terraço caía para os gramados, e os gramados se estendiam em direção ao mar, e quando me virei reconheci a extensão prateada, serenamente sob a lua como um lago, intocado pelo vento e pela tempestade. Nenhuma onda jamais perturbaria esse mar dos sonhos, nenhuma parede de nuvens do oeste poderia eclipsar a clareza desse céu pálido.

Voltei-me para a casa e, mesmo que estivesse ilesa, intocada, como se a tivéssemos deixado ontem? Eu vi que até o jardim tinha sido obediente à lei da selva. Empoleirados e emaranhados com arbustos espinhosos, os arbustos de rododendros erguiam-se e faziam casamentos antinaturais com a massa de arbustos sem nome agarrados às suas raízes. Uma árvore lilás se unira a uma faia e, para uni-los ainda mais, a hera maliciosa, sempre inimiga da graça, enrolara seus tentáculos ao redor do casal, para nunca mais soltá-lo. A hera dominou esse jardim perdido; os longos tentáculos arrastavam-se pelo gramado e logo tomariam posse da casa. As urtigas cresceram em todos os lugares, a tropa avançada do inimigo rebanho. Eles inundaram o terraço, descansando nas ruas, mesquinhos e sem restrições, até encostados nas janelas da casa. Eles não fizeram muito para proteger o dever, no entanto, porque em muitos lugares o ruibarbo já estava rompendo suas fileiras, e com as cabeças esmagadas e os galhos enfraquecidos, eles se deitavam no chão onde os coelhos tinham feito um caminho. Saí do caminho e subi no terraço; As urtigas em meu sonho não me ofereceram nenhum obstáculo, eu me encantei e nada me impediu.

O luar pode jogar truques estranhos na imaginação, até mesmo a imaginação de um sonhador. Enquanto eu estava ali parada, com a respiração contida, eu poderia jurar que a casa não era apenas uma concha vazia, mas animada e animada, como antes vivia.

As janelas estavam bem iluminadas, as cortinas ondulavam suavemente ao vento da noite, e ali, na biblioteca, ainda estava a porta entreaberta que havíamos esquecido de fechar, e meu lenço estava na mesa ao lado do vaso de rosas de outono. Tudo na sala ainda tinha que falar eloqüentemente de nossa presença: a pequena pilha de livros da biblioteca, desenhada como lida, para ser colocada de volta; e os números antigos do Times; Cinzeiro com pontas de cigarro esmagadas; os travesseiros amassados ​​nas cadeiras, que ainda traziam a impressão de nossas cabeças; o brilho carbonizado do nosso fogo de lenha, que ardia em chamas pela manhã; e Jasper, nosso querido Jasper, com seus olhos expressivos e lábios pesados ​​e caídos, ainda estava estendido na frente da lareira, batendo com o rabo no chão, como sempre fazia quando ouvia os passos do mestre.

Uma nuvem surgiu sem ser vista, cobrindo a lua por um momento. Com ele as janelas se extinguiram; o sonho desaparecera e a voz do passado não mais sussurrava ao redor das paredes.

A casa era uma tumba de nossas esperanças e nossos sofrimentos foram enterrados nas ruínas. Não houve ressurreição. Se eu pensasse em Manderley durante o dia, os pensamentos não seriam amargos.

Eu pensaria em como poderia ter sido se eu estivesse lá sem medo. Eu me lembraria do jardim de rosas de verão, o ninho do pássaro no início da manhã; enquanto bebíamos o chá sob o castanheiro e o sussurro do mar vinha de baixo através dos gramados até nós. Eu me lembraria do lilás florido e do nosso feliz vale. Essas coisas eram permanentes, não podiam passar; essas lembranças não doeram.

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